LIND PARA POEMARIO "PRISMÁTICOS PARA SOCAVONES"

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BIENVENUE

No voy a pensar qué hacer mañana.

Si tengo ganas de llorar: lloro.

Me acuesto entre mis sábanas

sintiéndome (qué ironía) más extraña que nunca

dentro de ésta piel.

No sé quién soy.

Hoy no sé que nombre tengo.

Me siento de papel de fumar. Casi de mentira.

De puro viento.

No hay futuro. Nunca lo hubo.

Solo edificios con cimientos de recuerdo.

Con pilares de supervivencia.

La necesidad a veces es abrasadora.

Quema todo lo que toca,

hiela, anula la poca verdad

que se puede hallar entre mis sílabas.

Hoy, tengo los ojos callados.

La lengua podrida y absurda.

La mirada perdida en un subsuelo reflejado.

Maldita vida preciosa.

Odio la mayor parte del tiempo

esta sensibilidad

que me abre en canal el pellejo.

Soy fuerte.

La sombra de un surco no tiene cabida 

en este lugar convexo...

Pero hoy,

Hoy no sabe de mí ni mi espejo. No.

PARADISE

¿Pude ponerme más triste en ese autobús?
Quise no tener venas del estómago para arriba.
La del cuello casi asoma y te dice adiós.
¿Quién cambió mi corazón por un reloj sin pilas?
Venir de la realidad y ver
que todo en todas partes
es mentira.
¡Qué defraude!
Buscar mil maneras de quererte sin dolor
para no dar con ninguna.
La confianza es un chicle que
si se estira se rompe y tienes dos.
Fuiste un contraluz bien iluminado
entre mis costillas...
Un rumor del que disfruté.
Ayer moví aquella ficha
y volví a caer en el juego
de extrañar.
Y no sé ni porqué.
Ni qué me diste, ni qué te llevaste.
Ni porqué fuimos como no éramos.
Tanto miedo, tanta duda.
Tanta locura no es bueno.

QUIÉREME

Perdona.
Por darte a conocer mis menos ceros.
Mis miedos.
Mis dudas.
En vez de mis sonrisas.
Siento que me cueste pedir perdón
pero tengo mil disgustos mordiéndome los talones.
No puedo bajar a otro estado
que no sea la vigilia
con un ojo cerrado y el otro no.
A lo Lara Croft,
siempre vestida de guerra.
Pero no pienses que no te extraña
mi icebérgico corazón.
Que no pasee esa idea por tu mente
NI UN SEGUNDO.
Que mi lado "hija de puta"
no tiene que ver contigo.
Contigo sólo las cosquillas de mi ombligo.

"LO QUE ARDE EN EL ALMA, QUEMA EN LA PIEL"

Ahora, vuelvo a recordar
aquella manera de sentirme.
Y no me complace.
Todo el esfuerzo invertido
se tambalea, puede verse
d
  er
   r
    um
       b
       a
         d
           o
          o
        o  en una fracción
de sssssssssssssssgndo.

Y en 2º lugar
queda todo lo demás.
Levemente el recuerdo
de aquellas tardes encerrada
en mi caracola, pensando.
Huyendo de mí.
Y como me atrevía y osaba
ver las cosas preciosas
sin incluirme...

Ya no quiero eso.
Porque tiro de esa cuerda que me ata.
De ese miedo, y, lo arrojo
contra mi espejo.

Y mirarme. Yo. Como soy.
Como estoy.
Lo que soy.
... Porque sí.

ME PLANTO

A veces me gustaría ser una maceta.
Permanecer siempre en un sitio.
Que a penas me muevan.
Sentir la fotosíntesis en mi sabia,
la calentura del sol y la humedad
de la lluvia;
sin estar pensando todo el tiempo.
¡No sentir!: indiferencia.
Hacia la vida o la muerte.
No saber lo que es "dolor":
(¿Dolor?, ¿qué es?...)
Ser bonita por naturaleza.
Estar siempre en la tierra.
Y oler muy bien... sí:
Oler muy bien.

CAMINO A LA FELICIDAD

DE SÍ DÍA
DE NOCHE POR EL
TUGURIO DE TU LOCURA.
Y VESTIDO DE BLANCO
UN CUERPO
QUE NO TIENE TÓN
NI SÓN,
Y,
CAMINA
POR PAREDES
V
E
R
T
I
C
A
L
E
S...
¡CALLA!
DICES MIENTRAS CLAVAS
TU MIRADA
EN EL MÁS PROFUNDO ODIO
PROYECTADO EN MÍ.
Y MIL VECES
SUGERISTE
CON LAS MISMAS PALABRAS
ESOS GRISES QUE,
PRECISAMENTE,
NO HACEN LUCIR MI CARA.
OBVIO.
NO LE VISTE DESAPARECER
Y AHORA PIENSAS
QUE VOLVERÁ DE LA NADA

FANTASMA
DE ENTRAÑAS INFELICES
Y PAPEL.