YO TAMPOCO Y YO TAMBIÉN

Abanicos puertas
que me cierran
en la cara
y
me peinan el pelo
mientras me marcho.

Ira que cae lagos
y
habita fronteras.
Y más sienes destrozadas
Por el imperialismo de tu mirada
Por la omnipotencia de tus
Palabras
luego
vacías.

Me conformo
con el aire que te sobra
con
merodear tus muslos
Con las migajas que se caen
de tu cuerpo.

Estructuramarrada
a tu cabello con algunas
canas
y a tu perpetuo silencio
El que me obliga a imaginar
me reúye
y como si de un juego
se tratara
Voy poniendo piezas
en los huecos
que me faltan.

DE OCA EN OCA

Mi cuerpo se compone de carne, de letras y palabras,
de huesos transparentes que dejan ver
la superficie del papel.
De alas caídas.
De huecos oscuros.
De hojas quemadas y días aun por quemar.
De aire.
De lágrimas totalmente saturadas...
Y de una sonrisa elástica.

Su cuerpo es de carne de mil kilos de soledad.
De fe en sí mismo y de tierra
y de mar.
De borrosidad.
De inocencia pura
y de espuma
que se desvanece bajo mis cenizas.

El libre está muerto,
el vivo perpetuamente enjaulado.

Pozo,
cárcel,
avanza casilla,
te como.
Y de oca en oca
Y el puente
Y el río.

Y tiré mis dados y tocó acabar.

LO QUE TE QUISE SE LO CONTÉ A UN GATO

No está cerca: dan igual las horas.
Los relojes que se paren si quieren...
Éste suelo, gris, me va resultando un tanto monótono.
Dentro de mis falanges penetra cierto vacío,
ese que tú te empeñas en eliminar.
Sobre éste suelo de cartón ingrávido,
mojado, sucio y esponjado:
Bailo yo.
Huelo a sal,
a gatos empapados,
a tu cuello marrón.
Y bifurcan dos orillas que fueron una.
Tu esencia, se compone de motas de polvo
guardadas en un baúl.
La mía de lluvia torrencial que
rebosa alcantarillas, aguacero
que no cesa, que se lleva el polvo
de los lugares más ocultos del dolor.

PARÁLISIS DE SEGUNDO

Hacía tiempo que no escribía
todo esto que tú nunca leerás.
Todo lo que no te importa.
Pensé con el puño lo que
mi cabeza se negó a reconocer.
Ahora, para olvidarlo todo.
Prefiero esto.
Antes que el etílico líquido
que abrasa y olvida venas.
Aunque me duelen ya los hombros
de romper muros de acero:
A todo se acostumbra el cuerpo.

"CUANDO SEAS PADRE COMERÁS HUEVOS"

Fui portera en el reino de las ratas.
Fui la cosecha de una siembra escasa.
Vi pasar los días diciéndoles ¡Adiós muy buenas!
Carecí de mí.
Demasiado tiempo.
Lloré,
sin saber que que tras la cortina estaba el gato,
en silencio, con los ojos brillantes como dos lunas.
Encontré caminos gracias al error, gracias
a callar como una cabrona.
Llegué a la mierda pero me volví.
Ahora escribo poemas para pomos.
Poemas que
cierran. Y encierran.
Y,
abren:
lo más extraño que existe
entre mis vecinas costillas.
Y sigo viendo llorar al silencio.
Me siguen pareciendo bonitas las farolas.
Y sigo cogiendo por los bordillos
de la acera los días mojados...
Porque ahora sé que si resbalo,
fue mi elección.

YA NO ES IGUAL

Me lo dicen las mañanas
que parecen esconderse por las esquinas.
Y las tardes que son de chicle...
Las noches ya... ni qué decir tienen.
Lo gritan tus ojos, a todas partes
menos a los míos.
Lo muestra la lejanía de mi planeta hasta ti.
Las palabras se fueron acortando
como si se tratara de una radio sin pilas.
Las horas ya se paraban demasiado:
ya no discutíamos con los relojes.
Tus manos se han transformado
en herramientas de tocar.
Y los lunares de tu espalda...
quizá nunca los tuvieras...

"¿PARA QUÉ ESCRIBIR UN POEMA SOBRE ESTO?"

Solitaria y oscura, 

en los bajos fondos intravenosos 
de tu precario esqueleto rodeado,

se encuentra la respuesta presa

entre paredes de titanio soldadas:

La mejor goma de borrar que existió jamás.,

pues hallar la respuesta es

lo más aburrido que pudiera pasar hoy