El patetismo de adultos que siguen cambiando de identidad como si en su adolescencia se encontraran
y no hablo de carnavales o de la feria de abril... Me deja pensando.
¡Madre mía! Eso es peor que ponerse falda corta y de vuelo en Tarifa.
Me parece aberrante a los sentidos querer ser de los sesenta sin ser de los sesenta y señalar a todo aquel que viste cómodo, limpio, normal y con ropa de hace años auténtica, y no una copia cutre y encima cara.
Sí, es triste darse cuenta de que se está en extinción ...de que hoy día no somos alguien sino una foto "así" de alguien, de que hoy, una foto se olvida si no está en facebook y, por supuesto, entonces, un momento no existe... de que un traje cuenta más que una presencia, una apariencia enamora más que veinticinco años de lucha y supervivencias y, que encima, si pierdes alguna, como si tres veces por semana los estribos, y sufres... es que eres masoquista y estás loco además por reírte al minuto a bocajarro...y, sepan, que eso no es otra cosa que ser visceral, espontáneo y persona en un mundo de estatuas griegas y maniquís vivos.
Los altibajos son imprescindibles para equis seres, para cualquier artista emocional, ya que éstos sienten todo tan en la piel que necesitan recuperarse a veces de los estragos que deja en sus psiques el conocer y darse cuenta de las cosas que transitan los alrededores.
Es odioso ver cómo siguen ganando los ricos, cómo no siempre el tiempo pone en el lugar porque hasta a éste se le puede sobornar. Pero es gratificante dar con los clavos que te hieren y ver cómo si los miras de frente y tiras... ese dolor no importa, y como si en el país de las maravillas se estuviese, pensar en lo que te lleva a algún lado como nos haría el gato de Shesire, y lo demás...¡no ha dado tiempo!. Es inteligente hacer de los sufrimientos y de los pensamientos precarios algo precioso y lleno de vida y de cosas por hacer, porque somos energía para gastar, para quemar, porque somos estrellas.
Como dijo alguien, del cuál como siempre, no me acuerdo nunca: "El tiempo no es oro, el oro no vale nada, el tiempo es vida"... esa vida que no vemos si somos presos de un bloqueo propagado por cuatro monos en una rama, que lo único que buscan es que pensemos en todo lo que no importa para que estemos entretenidos y vacíos, así ellos poder pudrir y podrirse sin hedor. Dentro de dos siglos, tendremos que acudir a votar a las alcantarillas.
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