¡Buuuuuuf! ¡Qué dolor de cabeza!
Que me he pasado la tarde
leyendo a cervezas, poemas
que hablan de impotencia y miedos...
Esta primavera araña
y la muerte-miura del pecho
saca la guadaña que engancha
por mis bajos...
Intravenal, sí, intrame, aunque no existas;
es que me gusta inventarme las palabras:
son más bonitas
si no significan
si solo son
Lo que yo te diga...
Que esta calavera
todos los viernes está hueca y se rellena
con el aire que le llega
desde tu aliento:
Vaho que provoca ojeras negras... ¡Ay!
[¡¡Shhhs!! ¡¡Calla!!]
¡Que me duele!
Cuando clavas tu dedo en mi llaga
y no dejas que se cierre.
[¡¡Callaté mano ya!!]
Tal vez por eso,
[Por eso y porque quiero matarte]
mejor que sigas pensando
si está loca...
¿Pa' qué quererle?
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