YA NO ES IGUAL

Me lo dicen las mañanas
que parecen esconderse por las esquinas.
Y las tardes que son de chicle...
Las noches ya... ni qué decir tienen.
Lo gritan tus ojos, a todas partes
menos a los míos.
Lo muestra la lejanía de mi planeta hasta ti.
Las palabras se fueron acortando
como si se tratara de una radio sin pilas.
Las horas ya se paraban demasiado:
ya no discutíamos con los relojes.
Tus manos se han transformado
en herramientas de tocar.
Y los lunares de tu espalda...
quizá nunca los tuvieras...

"¿PARA QUÉ ESCRIBIR UN POEMA SOBRE ESTO?"

Solitaria y oscura, 

en los bajos fondos intravenosos 
de tu precario esqueleto rodeado,

se encuentra la respuesta presa

entre paredes de titanio soldadas:

La mejor goma de borrar que existió jamás.,

pues hallar la respuesta es

lo más aburrido que pudiera pasar hoy

ME CREÍA GATA

Mi perra cabeza no te olvida.
Mi perra memoria.
Mi perro corazón.
Mis perros ojos te confunden.
Mi perra nariz te huele.
En la distancia.
Mis perros oídos creen escucharte.
Y mi perra piel... te grita.
Mi perra sangre, está perra.
Mis perros pies: Parados.
Mi perro sexo: seco.
Mi perra lengua oxidada.
Mi perra vida: te espera.

AFONÍA

Se acabó lo que se daba.
Mis riñones no aguantan más.
Voy a ahogar la presión cogiéndola
por el cuello.
El dolor dejará de ser dolor.
Pasará a ser olvido.
Y el castigo, el cuál me puse yo,
será mi amigo.
Es inútil no seguir.
Es idiota contraerse.
Es de cómodos huir.
Pero de locos conformarse.
Voy a gritar tan alto...
Que hasta yo me asustaré.
El viento entrará por mis oídos
y saldrá por mi boca...
llevándose mi conciencia.
Voy a salir volando...
Y no quiero saber si llegaré.

¡A LA MIERDA!

¡A la mierda tú!
¡A la mierda todos los poemas que te dediqué!
¡A la mierda tus ojos, tu boca, tu piel y tus manos viriles!
¡A la mierda tu cuello!
¡Tu sonrisa malévola!
¡Tus halagos del principio y tu indiferencia final!
¡A la mierda los minutos que te regalé!
¡A la mierda mi cariño!
¡A la mierda este corazón!
¡A la mierda voy, porque allí estás tú!

TODO SE REDUCE A UNA LIBRETA

Tengo una libreta de ochenta hojas
más o menos.

Dibujo nº1: no me gusta;
lo arranco.
Y lo vuelvo una pelota arrugada y
lo tiro a la papelera.

Dibujo nº2: me falta algo;
lo arranco.
Y lo vuelvo una pelota arrugada y
lo tiro a la papelera.

Dibujo nº3: no está mal, pero puedo hacerlo mejor.
Lo arranco.
Lo hago pelota arrugada y
lo tiro a la papelera de espalda
pero ya encesto igual...

Y dibujo 3 y 4 5, 6, 7...
[Y así sucesivamente]

Y al final me quedo con las pastas y el alambre: 
lo mejor.

El camino de roturas acabó por gritarme
lo que quiero mediante la ausencia. 

ELLA

Ella, que desgarra mi retina
con su mirada penetrante.
Sus ojos, que hincan su fuerza
en mi pecho y hacen que
éste trozo de pellejo muerto lata.
Ella, cal que quema, sal que yoda.
Tormenta de rizos libres: Paró.
Se detuvo en mi cabeza.
Agachó su arrogancia y se fue.
Y ahora ha dejado una cumbre
vacía de ganadores.
Autoconvencerse de que no conviene.
De que no está.
De que no piensa en mí.
Pero saber que todo es al revés
de lo que quisiera.
Cuando te lo propones, eres muy puta.
Perdona que te lo diga.