EL RATO MÁS LARGO DEL MUNDO

Todo pasa en un segundo:
Un eructo,
un zarpazo,
una esquina...

El partir de una pestaña,
cortarse esa uña que araña,
una mota de polvo en un ojo,
un segundo detrás de otro...

Un corte,
un pie frío en el suelo,
un aliento que se inhala,
un ojo sin mirada que te cuenta una batalla.

La muerte de una hormiga,
un pisotón con botas de tacón,
una brisa,
un recuerdo (que luego duele un montón).

Y todo sigue rulando,
y todo con su rutina fuera de ti.
Y todo se derrumba en diez,
pero empezando por uno.

CUANDO PRODUCES ARTE: ¿PARA QUÉ SIRVE UN PASADO?

¡Es brutal!, eso pienso. Ayer, me disponía a hacer la maleta para volverme a París. Desde hace unas semanas estamos de mudanzas y tengo que trasladar mi estudio, como yo no vivo allí, mi madre se encarga , tiene mi casa impregnada de mis cuadros. Me sentí melancólica, cuando de repente observé que había unas acuarelas que hice en primero y segundo de carrera sobre modelos al natural. Empecé a observarlas, antes, no tenía ni la menor idea de puntos, proporciones, luces, sombras...y, sin embargo, me atrevía, pintaba de forma intuitiva, natural, sin miedo... pensaba entonces que todo lo que hacía era una mierda.
Pero hoy, miro esos dibujos, aguadas, pinturas... y aun parecen recién salidos del corazón y el pulso, siguen siendo parte de todo lo que me compone, están vivos. Son sus "fallos" los que los hacen preciosos y su frescura la que les da la sangre y el aire para que sigan bombeando... y entonces, me contesté a esa pregunta que, artisticamente a veces me hago, y sí, aprendí mucho de mi yo del pasado.
La evolución es lo mejor que un creador puede experimentar.

SOBRA LA PROSA PARA UNA RATA

Hoy, rata barata, me das miedo.
Había imaginado tantos atardeceres...
Hoy, rata barata, puede que elija lo contrario a lo que me pides...
y, es que, siempre elijes lo más caro.

Esta noche, maldita,  no me dejas dormir...
me haces soñar despierta, y,
haces, tú, que no sabes pensar,
continuamente que piense...

Creo que odio tenerte.
Odio cuando me hablas.
Odio cada vez que no te callas para siempre.
Odio que palpites si yo te digo no.
Odio que me arrastres siempre y,
odio lo que me das...
alegría y luego pena,
azúcar para hoy y sal para mañana.

Siempre imaginando cosas que nunca puedes probar...
No es sano.
Ahí, en medio de mí,
eres una rata vieja
que cuando menos lo espero
me muerde el cuello...
Puñalada trapera
Siempre a traición.

JUNTOS PERO SEPARADOS

Voy a pegar las piezas de mi desordenado corazón:
se ha roto.
Si existiera pegamento de la carne...
Y el tuyo, lo he robado,
voy a tirarlo al suelo, como yo,
voy a dividirlo en pedazos.
Y en un tarro de cristal voy a juntarlos.
Cada trozo por su lado:
tu ventrículo izquierdo mío, y el mío tuyo...
Y todo así.

SQUARE

Cierra la puerta.
Que estoy cansada de mí.
No sé a dónde voy.
Cierra la puerta.

Cierra la puerta,
porque aquí,
los días de sol son un regalo
y los de buen humor la octava maravilla.

Cierra esa puerta,
porque me congela el aire
que entra y se mete en mi ropa.
Y me deja los huesos escarchados.

Cierra esta puerta,
porque estás al otro lado,
y si no existe aislante
voy a impregnarte de mis manos,
voy a derramarme en tu cuerpo
como si no existiera tiempo,
voy a quererte hasta en la sopa.
Voy a extrañarte a tu lado.

Cierra esta puerta que guarda,
manchada en tinta,
en una esquina,
mi cordura.

CRUEL DESCONSUELO

Sinceramente, cruel desconsuelo,
parece que no vivo sin ti,
parece que soy un náufrago en un planeta de agua
parece que no hay un pie sobre el que reposar

y, es que,
a veces,
hasta te quiero.

Sinceramente, cruel desconsuelo,
no es más bella la vida sin ti,
sino solo vida.
No es el día más soleado,
ni más bonito el atardecer.

y, es que,
a veces,
hasta te quiero.

Sinceramente, cruel desconsuelo,
escribo insaciablemente
porque no quiero saciarme.
Porque los días son largos cuando te ausentas.
Y, si algún día, ves que te olvido,

Sinceramente, es,
porque no puedo quererte.

PIES FRÍOS SOBRE UN CÉSPED

Con botines y dos pares de calcetines:
aquí hace frío.
Pies fríos.
Pies fríos ahora,
aunque me abrigue...
Congelado el reloj de arena
(invierno para el desierto)
El chirimiri cala hondo en mi piel
y hasta mis huesos
y va a chocar con los momentos que echo de menos
y con los que están por venir...

En éste país, en ésta ciudad, en éste momento
¿Qué quiero?
Si supiera... no se tendría que leer
No se escribiría solo
No me visitaría ésta amiga con llaves de mi casa.
No pensaría
 mientras se me congelan los pies en París.