SOL DE INVIERNO (Recordando a Antonio Machado)

Es mediodía. Un parque. 
Invierno. Blancas sendas; 
simétricos montículos 
y ramas esqueléticas. 
Bajo el invernadero, 
naranjos en maceta, 
y en su tonel, pintado 
de verde, la palmera. 
Un viejecillo dice, 
para su capa vieja: 
«¡El sol, esta hermosura 
de sol!...» Los niños juegan. 
El agua de la fuente 
resbala, corre y sueña 
lamiendo, casi muda, 
la verdinosa piedra.

TENGO MIEDO (Recordando a Neruda)

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

30km y 10minutos

Ya para casa,
en este autobús de gallinas
que hoy es gallinero callado.
Hora ya de cenar.
Y empecé a tener hambre
hará unas dos horas,
pero ahora, tras un
tintoconblacaalmendrasybuenacompañía
tras esta tranquilidad
ésta música,
tras ese paseo que me espera
hasta llegar al hogar...
no tengo ganas de cena.
Abriré la nevera
pero no cenaría; me
bebería una cerveza
con aceitunas y contigo,
en tu umbral.
Y contemplar las estrellas
por una vez este verano,
y vivir para eso esta noche.

COMPLETAMENTE VIERNES

(Luis García Montero)

Por detergentes y lavavajillas,
por libros ordenados y escobas en el suelo,
por los cristales limpios, por la mesa
sin papeles, libretas ni bolígrafos,
por los sillones sin periódicos,
quien se acerque a mi casa
puede encontrar un día
completamente viernes.

Como yo me lo encuentro
cuando salgo a la calle
y está la catedral
tomada por el mundo de los vivos
y en el supermercado
junio se hace botella de ginebra,
embutidos y postre,
abanico de luz en el quiosco
de la floristería,
ciudad que se desnuda completamente viernes.

Así mi cuerpo
que se hace memoria de tu cuerpo
y te presiente
en la inquietud de todo lo que toca,
en el mando a distancia de la música,
en el papel de la revista,
en el hielo deshecho
igual que se deshace una mañana
completamente viernes.

Cuando se abre la puerta de la calle,
la nevera adivina lo que supo mi cuerpo
y sugiere otros títulos para este poema:
completamente tú,
mañana de regreso, el buen amor,
la buena compañía.

Tengo miedo

(..."Tengo miedo", Pablo Neruda)

Yo siempre tengo miedo.

Esa nostalgia que me envuelve

es prima del desasosegado latir

de mi corazón.

Cada sístole de éste es un descanso de asaltos.

Vivir da miedo,

irse da miedo,

quedarse abruma,

aburre

y

hace sentirse cobarde.

A veces hay que recordar

que hay que vivir 

caminando en paralelo

con el miedo.

Ese que a veces se esconde

y te deja desnudo ante la biosfera.

Éramos tú pa' mí y yo pa' ti

Tú,
porque besas los botones de mi
ropa
Y desencajas los parámetros
establecidos

Tú
porque rebosas el bote
con tu alegría y,
Esa luz que irradian tus pupilas.
Tú.

Porque haces que sea cursi cada
vez que te veo.

Yo
Porque no tengo ojos que no te
miren,
Yo
Porque somos energía
complementaria como la luz y el
calor.

Yo, sinceramente,
Porque nunca antes había hablado,
Con nadie,
tantas horas en un balcón sin hablar
el mismo idioma.
Compartiendo la misma botella de
vino.