Ella es gris.
Como cuando mezclas los colores
y acaba saliendo gris.
No entiende más
que su propia sombra
Y se esconde permanente
en la Caverna de Platón.
Dónde el canto, la risa, el dolor,
las emociones...
todo son lo mismo:
Una masa gris que teje su porvenir
Y mientras tanto, suerte
En ésto y en lo otro.
Y Ella sigue gris...
Y mancha de gris todo a su alrededor.
La insatisfacción por los propios miedos
es el peor delito que existe.
Y si te acercas... vomita sobre tu optimismo,
lo pisa
Qué lástima, no saber ser
amiga de sí misma.
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